quinta-feira, 7 de julho de 2011

aqui

Nada se cria aqui
Dontcry
Tudo que ,e
Desde sempre
Gira.
No vertice da flor
O inseto morre
o incerto morde
As possubilidades.
Dontcry,
Pois depois do pus,
De ti
Ainda vicejarao as margaridas
E as moscas varejeiras

Um comentário:

Adriana Godoy disse...

Filosoficamente poético. A abelha pica e morre depois e o veneno continua em seu corpo...Bonito, Danilo. Beijo